Autore: Eligio Scatolini Giuliana Sforza

Palermo ad ottobre non è la Palermo delle cartoline, ma quella degli anni Ottanta, una città che sembra un campo

Napoli. Forcella. Se chiudi gli occhi e provi a immaginare questo quartiere, senti l’odore del caffè che si mischia a

Viterbo, 12 febbraio 2004. Una stanza anonima, il freddo che entra dalle fessure degli infissi e un corpo disteso sul

Catania, 15 luglio 1994. Immaginate il caldo. Quel caldo pesante, lattiginoso, che si incolla alla pelle e non ti lascia

Mogadiscio non è una città come le altre. È un labirinto di polvere, lamiere e silenzi improvvisi. In quel marzo

Palermo, 17 novembre 1986. È un lunedì di pioggia, di quella pioggia sottile che non pulisce le strade ma le

C’è sempre una stanza accanto, nelle grandi storie italiane. Una stanza dove non entrano i riflettori, dove il rumore si

La sera scendeva piano su Barcellona Pozzo di Gotto, e con lei quel silenzio che non è mai davvero silenzio.

C’è una ragazza che torna sempre quando si parla di mafia e innocenza. Si chiama Graziella Campagna. Diciassette anni, una

Immaginate un agrumeto siciliano, uno di quelli che profumano di arance e limoni, dove il sole filtra tra le foglie

Tita Buccafusca non cammina. Avanza. Muove i piedi come se stesse misurando il terreno prima di reclamarlo, un passo dopo

Palermo, 6 agosto del 1985, un giorno caldo di quelli che bruciano e soffocano. addosso, La città sembra sospesa quasi

Calogero Zucchetto, per tutti Lillo, nasce in una Palermo, una città fatta di vicoli e contraddizioni. Lillo entra in polizia

C’è una notte che ancora non dorme, ad Alcamo Marina. Una notte che da quasi cinquant’anni rimane sospesa, come un

Beppe Montana non era un eroe da film, Beppe non portava il cappotto dei giustizieri e non camminava con la

Certe storie iniziano con una macchina, non una qualunque ma una Citroën Méhari verde, leggera, con la carrozzeria in plastica,

È il 26 settembre del 1988 e una macchina è parcheggiata su una strada sterrata, in mezzo al nulla. È

Palermo, settembre 1970.Un uomo esce di casa. Quell’uomo è un giornalista. Quell’uomo non tornerà più. Si chiama Mauro De Mauro,