Neve

Claudio Caldarelli

Neve

Ci sono due specie di persone.

Ci sono quelli che vivono, giocano e muoiono.

E ci sono quelli che si tengono in equilibrio sul crinale della vita.

Ci sono gli attori.

E ci sono i funamboli.

Così Maxence Fermine scrive a pag. 115 del suo libro Neve.

Ci racconta di Yuko un giovane poeta giapponese.

Nei suoi haiku sa cantare solo lo splendore e la bianchezza della neve.

Soseki è un anziano pittore divenuto cieco. Vive nel ricordo di un amore perduto.

Neve è una ragazza bellissima. Il suo corpo giace per sempre tra i ghiacci.

A legare i loro destini, un filo, disperatamente teso tra le cime di due montagne, come simbolo di un esercizio funambolico impossibile da eseguire.

Una favola senza tempo, in questo mondo assurdo, dove il profitto e l’avidità uccidono l’umanità e il pianeta.

Una favola senza tempo, che parla al lettore, di vita e di poesia, di amore e di morte, e di un fiocco di neve che cade leggero dal cielo.

“E si amarono l’un l’altro sospesi su un filo di neve”.

Scriveva Rimbaud “Nient’altro che del bianco cui badare”.

Yuko Akita aveva due passioni.

L’haiku.

E la neve.

L’haiku è un genere letterario giapponese. È una breve poesia di tre versi e diciassette sillabe. Non una di più.

La neve è una poesia. Una poesia che cade dalle nuvole in fiocchi bianchi e leggeri. Questa poesia arriva dalle labbra del cielo, dalla mano di Dio. Ha un nome.

Un nome smagliante.

Neve.

Yuko nella neve vedeva cinque caratteristiche particolari, che appagavano il suo sentire artistico, da poeta.

È bianca. Dunque è una poesia. Una poesia di grande purezza.

Congela la natura e la protegge. Dunque è una vernice. La più delicata vernice dell’inverno.

Si trasforma continuamente. Dunque è una calligrafia. Ci sono diecimila modi per scrivere la parola neve.

È sdrucciolevole. Dunque è una danza. Sulla neve ogni donna può credersi funambola.

Si muta in acqua. Dunque è una musica. In primavera trasforma fiumi e torrenti in sinfonie di note bianche.